Estava tudo tão frio e desconfortável que ela podia jurar que a Cidade mandava um aviso.

A Cidade dizia por entre o murmúrio do vento, repetia um milhão de vezes a mesma frase, jogando-a contra o rosto dela, revirando-lhe os pensamentos e adormecendo a mente.

Talvez seu tempo tenha passado, talvez seja hora de não só virar a página, mas mudar o livro.
E a voz cantante da Cidade, iluminada por faróis, semáforos e postes, choramingava, súplicava... Ordenava mais do que tudo. Ordenava que se mudasse o livro.
Jamais gostara de livros, a metáfora não entrava em sua mente, e mesmo com todo o frio inexplicável do verão e com toda a melodia que a cidade insistia em lhe cantarolar, não absorvia o aviso.

E não absorvia o aviso... Não sabia absorver. Faltava-lhe o conhecimento e o reconhecimento. Faltava-lhe o dom de saber que era hora de seguir em frente, mesmo que a Cidade não a tivesse avisado.
E continuava. Ia todos os dias aos mesmos lugares, revia os mesmos amigos - já cheios de amigos novos - em lugares que antes pertenciam a ela, lia os mesmos livros e não entendia as mesmas coisas. Chorava e irritava-se pelos mesmos motivos, continuava perdida em meio a sentimentos obsoletos e não correspondidos.

Obsoleta ela havia se tornado. E a Cidade cantava.

E ela não entendia.

E o frio açoitava-lhe o corpo e a alma.

E houve gelo. Houve neve. Houve um milhão de motivos, nenhum deles ela soube ouvir ou entender.
Houve o frio e houve o calor que ela não sentia. Houve a Cidade cantando, repetindo sempre a mesma frase.

Talvez seu tempo tenha passado...

E passou. Passou, e ela não soube nem virar a página. Manteve-se vidrada no passado, presa a sentimentos e recordações que dependiam de sua alma para sobreviver. E eles sugaram-lhe a alma.

E houve que "uma mulher foi encontrada congelada em seu apartamento". Houve que era verão quando isso aconteceu. Houve que, em seu peito, ao invés de um coração, encontraram um baú cheio de memórias envelhecidas e manchadas de sangue e de vento.
Houve o fim. E não havia mais nada.